xavier ribot

installations, art contemporain, littérature

03 octobre 2008

Pieds

Combien de fois prends-tu mes pieds pour les caler sur ton ventre ? Tu dis que j’ai froid, tu dis que je suis gelé. C’est vrai, les extrémités de mon corps se refroidissent vite. Dès que tes doigts m’enserrent, la peau un peu épaisse et parcheminée, se détend. Cette partie de mon corps n’existe pas comme ça, habituellement, tes mains manipulantes éveillent des sensations : je découvre des caresses chuintantes, la plante de mes pieds résonne au contact de la paume qui l’enveloppe. J’aime bien ce bruit.

Combien de fois prends-tu mes pieds pour les caler sur ton ventre ? Tu apprécies la peau un peu épaisse — moi je dis parcheminée — parce qu’elle masse bien ton ventre. Je vais te donner mes pieds, tu en feras des fers à repasser. Tu porteras la plante de mes pieds comme des doudous, je serai un peu l’enfant de ton ventre.

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